большой человек

Ветер гнал по небу бесконечные гряды низких серых туч, из которых на землю сыпался мелкий холодный дождь. Земля давно приготовилась к зиме, но та всё не приходила.
Старец поправил лучину, обломил обгоревшее, и она весело вспыхнула новым огнём, осветив низкий потолок и большой деревянный стол, на котором лежали письменные принадлежности. Умакнув перо в чернила, старик начал писать:
"Не лето ли бяшеть братие, начати старыми словесы трудных повестий о полку Игореве...."
Светлокудрый отрок, наблюдая за дедом, спросил его:
- Дедо, а дедо, а какая нам корысть и сыть от твоего письма?
Дед положил перо на стол и. немного подумав, ответил:
- Внуче, нет никакого прока в моём письме. Только знаю я, что когда-то какой-то человече прочитает мои письмена. Встрепенётся в нём душа его, и подумает он обо мне... Вот тогда я как бы оживу... Скоро дорога моя по земле закончится, но письмена мои продолжат её еле заметной тропинкой...
 
За окном шумел дождь. Совсем стемнело Лучина опять обгорела, затрещала и стала коптить...