Альба
Открываю абзац,
трубадуря свиданье в альбе.
Провансальное - бац -
застревает как скальпель в скальпе.
На столе, за плющом,
укрывающим замка терем,
есть кувшин с молоком
и крестьянка в молочном теле.
Монастырь и поля
живописю картинно, живо.
Но и жилы болят
оттого, что я всем служила.
Ибо Фигаро здесь
заставляет в рассвета дрёме
либо Жиголо петь,
либо Педро стоять на стрёме.
Не сеньора - пока;
деревенского жмыха, сиречь.
Занесёт ятаган
мне в живот мон синьор Васильич.
Неимением оного за -
снисходя к поверью -
он в распутные глянет глаза
и замкнётся дверью.
Тут и альбе конец,
и не жить бы блудливой мухе,
если б Ося-юнец
не башлял за нормальный шухер.
Да и белыми нитками
фабула крыта-шита.
Per favore, Иван,
не грусти: я люблю Рашида.
