Краски...
Из тюба фамильной двуспальной кровати
в черничные хляби утра
нас выдавит время бесстрастно, некстати:
лессировать будни пора.
Всю ночь в заточении маются краски:
эскизы мешают уснуть.
Какой ни возьми, вездесущие маски
скрывают что правду, что суть.
В клетушках коробок рабочих окраин,
как узники в трюмах галер,
лелея надежды, мы роли играем
то колера стен, то шпалер.
Нас давят безжалостно разные руки
себе на потребу, родне.
Не ради искусства, скорее от скуки,
не мысля о завтрашнем дне.
И безостановочно пишут картины,
с годами смелей во сто крат,
началом отличны, итогом едины:
идиллия,
чёрный квадрат…
17.10.2020
