Предынфарктное бабьего лета

Предынфарктное бабьего лета
Канун сентября, приближение нового года,
не только учебного: шаг – позади Рубикон.
Отложены топы, косухами бредит погода,
а городу вновь наливают дожди самогон.
Он глухо ворчит, озирая перроны вокзалов,
на взлётные полосы издали смотрит, с холмов:
вернулись ли те, коих сводня-судьба навязала,
царицы хрущоб, экселенцы панельных домов?
Их крики: «Такси!», чемоданы кредитных историй,
сгоревшие лица и возгласы: «Здравствуй, родной!» –
он принял давно: пережил в человеческом море
и штормы, и штили, не ведая доли иной.
К полудню жара, предынфарктное бабьего лета,
сразила живое до самых порогов Днепра.
Не сдюжив светило трещала, горела палета
длиной с горизонт, имитируя жертвенник Ра.
И город притих. Ненадолго, до звёздочек первых,
вдохнув полной грудью, ушёл моментально в себя:
нельзя, невозможно жить вечно на взводе, на нервах.
Нельзя априори. Единственно – жизнь не любя.
А он сердцеед, хлебосолен, открыт и радушен,
защитник и мастер, проси – не откажет ни в чём.
С плеча не рубил, отдавая пришедшему ужин,
хоть многих, по совести, вправе был встретить мечом.
Но кто-то из тех, кто не тонет ни в речке, ни в море,
за руки хватал, умолял и просил погодить.
И он уступал несмотря на вселенское горе:
не варвар какой, православный, крещёный же, ить.
Устал он, устал и сегодня не выйдет на сцену:
не Лир за кулисами, жаждущий чуда статист.
Давно и на всё наверху оговорено цену,
но был же,
ведь был же
вначале
нетронутым лист…
 
 
03.09.2020
 
 
«Байконур»
Художник Сергей Меренков ©