День 221 (пыль)

Здесь снова пыль пустых чуланов,

Хранитель мудрой тишины.

И книги, я немного пьяный,

Реальность вплавленная в сны.

 

В пороге осень, мокрым светом,

Туман над речкою плывёт.

Гари Авророй сигарета,

Нас мир стихов забытых ждёт.

 

А, что же пыль? Её владенья,

Всегда нетленны, неизменны.

Здесь пишутся стихотворенья

Прошу придти в сей мир священный!

 

Нальётся кофе, сгинут свечи,

А время будто за пределом.

И греет каждый томик печью,

Листом кленовым, подгорелым.