,,Летописцы"
Поэт в России — больше, чем поэт.
В ней суждено поэтами рождаться
лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,
кому уюта нет, покоя нет.
Поэт в ней — образ века своего
и будущего призрачный прообраз.
Поэт подводит, не впадая в робость,
итог всему, что было до него.
Сумею ли? Культуры не хватает…
Нахватанность пророчеств не сулит…
Но дух России надо мной витает
и дерзновенно пробовать велит.
И, на колени тихо становясь,
готовый и для смерти, и победы,
прошу смиренно помощи у вас,
великие российские поэты…
#Евгений_Евтушенко
Мир - язык, чей синтаксис понятный,
Не знаком лишь солнцу и луне.
Люди в нем - молчащие котята,
Это, впрочем, также и ко мне,
Может относится. Радость мира,
Несравненной, кажется, ни с чем.
Мы молчим, пока играет лира,
В струях солнца, доменных печей.
Но у нас есть правило такое -
Что услышал, тут же - записать.
Эту жизнь - нельзя прожить спокойно,
Ведь она - как вечная тетрадь,
Будет перелистывать страницы,
Где одна эпоха за другой,
Словно бы порхающие птицы,
В завтра устремляется ногой,
Где не будет серости и боли,
Грустных мыслей о своей стране.
Мы прожить свой век, подчас не вольны,
От того и пишем по весне,
Продолжая длинным днем осенним,
Все что раньше, нам казалось - бред.
С нами Бродский, Пастернак, Есенин,
Аронзон, Державин, Меламед.
Все они, от нас не отличимы.
Также жили, верили в себя.
Только за не сказанной личиной,
Вдруг прорвется, лексикой ревя,
Мир - язык, чей синтаксис понятный,
Не знаком лишь солнцу и луне.
Что у нас, писателей, на завтра?
Сложно рассказать об этом мне,
Только верю: есть еще такие,
Кто бы смог Россию описать,
На страницах древнего Псалтиря,
Ветхого, как вечная тетрадь.
#Поэзия_Против_Коронавируса
#Савелий_Кострикин
#Современники
#Порыв_Души
#Россия
