Здесь август

Здесь август, я ещё легка,
чернею, как изнанка молока,
ткут небо бесконечные стрижи
и жизнь течёт —
проистекает жизнь
из августа,
и не хватает ветра. 
Иду к реке, расправив спину — я
так прибавляю к росту сантиметры 
и новый контур — чёткость по краям, 
и внутреннего монолога резкий тон:
река течёт 
с поправкой на бетон;
ржавеет свет и сыплется полуда
на гладь воды —
с высот, 
из ниоткуда —
и пропадает в глубине Днепра.
Есть реки без обратных переправ, 
и вечный холод их непостижим.
Качнётся, вспыхнув, солнечное око, 
стрижи исчезнут в сторону Марокко. 
Всё — жизнь.