Я верю
Боре, племяннику.
Всё это против естества -
Что нет тебя, а я жива,
И только белый обелиск
Тебя хранит, и желтый лист
Над бескозыркою летит,
И Время шелестит:»Он спит».
Ты смотришь прямо мне в глаза,
И медленно скользит слеза,
И я от горя каменею,
И взора отвести не смею,
От юного лица мальчишки,
Которому читала книжки.
Теперь тебе бы было тридцать,
Но здесь лишь облака да птицы,
И тишина, и твой портрет –
Всё тот же, через много лет.
С него ты смотришь сквозь года,
Родной и юный навсегда.
Я всё стою, и рвёт мне душу
(Ты слышишь? Слушай, слушай, слушай!)
Утраты боль, и нем мой крик!
Незримый, вдруг к плечу приник
Неуловимой тенью ветер.
Но нет тебя! Нет! Нет на свете!
Я с этим не могу смириться!
Быть может ты - вот эта птица,
Что вдруг явилась ниоткуда
Как знак или предвестник чуда,
Обещанного в Книге Книг,
Будь то младенец иль старик.
Хочу живой увидеть это
Здесь, на Земле, не с “того” света –
Тебя увидеть вновь живым:
Красивым, сильным, молодым!
Пусть бескозырки ленты вьются,
И в такт сердца, воскреснув, бьются.
02.08.2000г.
