Коса
у меня нет никакой
музыки в голове
и в руках тоже
нет никакой музыки у меня
когда сами руки
в скошенной до крови
сытой траве
это липко так
что и рук от косы не отнять
и гудит коса
поперек любой из известных нот
Мендельсон ей, Бах
вот разве Бетховен ей
и кладёт мураву
и кладёт её, и кладёт
и музыки никакой по-прежнему
только рукам больней
городским, непривычным
к труду и крови рукам
не умеющим знать
от чего для чего трава
ну а музыка что, её каждый
способен додумать сам
на один длинный
с оттяжкой взмах
выдох
и дальше шага коротких два
