На кладбище тихо и славно...

* * *
 
На кладбище тихо и славно,
Цветочки, и травка, и шмель,
И от принесенного пива
Едва ощущаемый хмель.
 
Я вижу знакомые лица
На мраморной черной плите,
О чем-то лепечет березка,
Плывут облака в высоте.
 
И я понимаю, что скоро
За ними и я уплыву
Туда, где увижу ушедших
Не в памяти, а наяву.
 
И мне совершенно не страшно:
Ведь в мире, в его суете
Одно необманчиво – лица
На мраморной черной плите.
 
 
* * *
 
Струи бликов, что текут с березы,
Омывают мой спокойный взгляд,
А в траве искусственные розы
О любви прошедшей говорят.
 
Поднялась трава, закрыв веночек,
Розы вылиняли добела,
И могила наподобье кочек
Целиком в естественность вошла.
 
В ту естественность, где круговертью
За упадком следует расцвет,
В ту, где нет ни страха перед смертью,
Но почтения к умершим нет.
 
В этой идиллической картине
Смысл один, печальный и простой –
Что любовь ослабла и в рутине
Утонула, как в траве густой.
 
И прекрасно: пусть живые где-то
Бойко делают свои дела, –
Мертвецам спокойней там, где нету
Памяти, любви, добра и зла.