С головы ниспадают волосы,
Устремившись ручьем на плечи.
Она оставит лишь алые полосы
После нашей последней встречи.

Её запомню безмолвно сидящей
В моей комнате возле стены.
Она была в тот миг настоящей.
Мы кричали, но были немы.

Она писала на стенах красками
Она любила свои картины.
И жила в этом мире сказками,
Где люди излишне ранимы.

Её можно назвать было ангелом
Светлым духом, святым серафимом
Когда чувства вновь гасли засветло
И жизнь становилась незримой

Но в рубашке на голое тело
Её грешность была хороша.
Каждый раз отдавалась смело,
будто в страсти отраду нашла.

Она терпеть не могла оковы,
Золотые клетки и сети.
И однажды, сдержав своё слово
Ушла, ведь поднялся ветер.