И что же в конце остается моим?
На мне неудобный, потертый пиджак,
Ботинки чужого размера,
И если все выкинуть в мусорный бак,
Останется голое тело.
Мой мозг неспокоен с восьми, до восьми,
В извилинах пряча идеи.
Он, в данный момент, достояние СМИ
И всяческой VIP-ахинеи.
Я думал, что ноги умней головы,
На деле – унылая проза.
Они напролом, игнорируя рвы,
Бегут впереди паровоза.
Работа – не волк, но срываясь в пике,
Ладонь натирала мозоли,
И пальцы на правой и левой руке
Сжимались в кулак поневоле.
Все дудки – чужие. Но мы ведь не спим?
Святой бы напиться водицы.
И что же в конце остается моим?
Похоже, одни ягодицы.
