На причале, пока...

И не блатной я, и не мент,
Живу давно без интереса.
Смотрю на жизнь-кино, как кент,
Пишу, пожалуй, но - не пресса.
С пенсионерами дружу,
Уж четверть века куражу.
Я суть свою храню от стресса
Стихом и песней - есть момент.
 
Для славы как-то не дорос,
Считаю сборники на штуки.
Их стало восемь – в полный рост,
Они из прошлого – тот мост,
Что жизнью строил я от скуки.
 
А в зеркалах я ещё тот,
И за душою есть копейка.
Через дорогу (знает чёрт)
Есть разливайка, как рулетка.
Играю, но не в казино,
А на сто грамм и на здоровье.
Напиток мой – коньяк – давно.
Но без азарта с поголовьем.
 
Алкаш дежурный – можно так
Сказать, когда никто не слышит.
Заложат сразу, за пятак,
Хотя я сам себе есть «крыша».
Дожди случайно моросят,
И лето кончилось нечаянно…
Опять по ком-то голосят –
Хоронят со слезой, печально.
 
На Байковом* своя печаль,
Свои услуги и расценки.
Себя пока не повстречал,
Бредущим в мир иных начал -
Я новый сборник из жилетки,
Как дань, бросаю на причал…
 
*Байковое… кладбище в Киеве, почти в Центре