цыган
Сырой туман над озером клубился.
Всё засыпало - лес, поляна, облака.
Трещал огонь... дымок струился.
Старый цыган грел ноги у костра....
Всю жизнь он не искал ни золота, ни женщин -
Берёг своё - широкий пояс, дорогую трубку, нож.
И лишь с одной был ласков терпелив и нежен.
И этим, не был он на цЫгана похож!
Нет крыши у него, и нет надёжного порога.
Лишь верный пёс всегда был у цыганских ног...
Он счастья не просил ни у какого Бога!
Но рад был множеству не хоженных дорог...
Эту картину я подарил юному скрипачу, который играл на открытии
моей выставки в Доме Рерихов...
