Пролог
Сны о нём, это просто блажь,
Блеск росы на цветах из ситца,
Он под утро всё реже снится,
И не масло, а карандаш.
Всё давно уже не всерьёз,
Профиль приторный, чуть курносый,
Полустёртый эскиз-набросок.
Смытый дерзостью майских гроз.
Как артерии - сеть дорог,
Он ушёл накануне марта,
Красной точкой мигает карта,
Что, финал? Ерунда, пролог!
