Без пафоса

Бессонница – ночной смолы
пеня,
мыслишек секонд-хэндовые
стоки
извилины опухшие
пленят
и чушь плодят
в бессмысленные строки.
Писать мастак,
и вроде не болван,
не обезьяна и
не попугайчик.
Как знать? А вдруг
читателям – халва,
случайный жемчуг слов –
как плод удачи?
Без пафоса,
я в лоно к Музе вхож,
и да: пока
в суставах трутся втулки, –
мой каждый стих –
хоть чуточку похож
на хлеб насущный,
тот, что жаждут внуки…