Притча о старости.
Штормами паруса уже не рвёт…
И остров свой – мы не нашли…
В саргассовом море рутинных забот
застряли наши корабли.
Не развевает ветер флаг…
И юнга не орёт:
– Земля ! Земля !
Пьём воду из пластмассовых баклаг –
протравленную хлоркой,
бля…
Не брызжут пенной влагой океаны…
И не пронзает чистый воздух грудь…
И мы уже не альбатросы – а бакланы.
И ввысь уже нам не взмахнуть.
*+*
ночь, кофе, сигаретка, Лоджия
