реалист

реалист
Я реалист, а мир стал постмодерен.
Что конь, что всадник - в шляпе и в пальто.
Отозван паттерн папой для бактерий.
Что конь? - жуёт кулису шапито.
 
Пролистываю пару глав - что дальше?-
Девятый день ли, дом ли, дол ли, вал?
И самому чудится жалкой фальшью,
Что за пятак для вас намалевал.
 
В груди дыра. Смотреть в неё удобно.
Дуэлей нет. Безтемье и грызня.
Урюк усох до кости, лезет сдоба.
И хорошо, что хоть не из меня.
 
Порезался? - сигай на край страницы,
куда ведут клубок и колобок
берёзово-рябинным русским ситцем,
попеременно падая в лубок,
 
намыленно-наивно-чебурашно.
Да, ладно. Реалист я. - Не виню.
Стреляй уже. Скажи, что пал за Рашку...
Ну, выпал.- Хоть не выгнил на корню.