Слова, слова...
Пурга бушует. Но - напрасно.
Орды снежинок колких бег -
Бессмыслен. Утром – небо ясно.
Пурга забыта. Есть лишь снег.
Пригреет солнце. И волною
Сугробы рухнут в море вод.
И снег - забудем мы весною.
Ручьи же высохнут. И вот –
Видна ведь истина простая:
Нам недоступен смысл литой.
Слова, что с наших губ слетают,
Пурге чем не подобны той?
Как я б хотел найти меж вами
Молчащего – того, иль ту,
Что б только взглядом, не словами,
Открыть и душу, и - мечту!
