На смерть Сергея Есенина

Он неудобный был поэт,
писал о том во что лишь верил,
сгущались тьма и меркнул свет,
приблизив к гибельной потере.
Властям претил свободный дух,
его подчас волненья почерк,
тем вольнодумством резал слух,
сквозили мысли между строчек.
Ушел навек и тишина,
то власти дадено наградой,
но все ж взрастают письмена-
в чём смерти вопреки я рада..
 
 
 
Почему бегут печально тени,
сквозняки сверх всяких высших мер,
шепчутся они- ушел Есенин,
в полумраке комнат Англетер.
И не верю я тому доныне,
молодости что он вопреки,
в декабре холодной зимней стыни,
смерти заглянул своей в зрачки.
Что это- насилие? бессилье?
и была ли то его рука,
что плела веревку или... Или
плахи скорбной обвилась петля.
 
***