На плахе

Самим собою оставаться
в миру, где хлёсток бич молвы,
не быть рабом или паяцем,
дано не каждому, увы.
 
Куда ни глянь, у всех программа -
грядущих благ надменный толк,
а у него не жизнь, а драма,
он словно одинокий волк.
 
Он не твердит уже про совесть,
и про тщеславие людей,
знать, не исправить в душах помесь,
увы, царей и упырей.
 
Коль по программе рушить надо,
Разрушат люди божий храм,
Построят вновь на месте сада...
Привыкли руки к топорам.
 
Вот голова лежит на плахе,
он устремленно смотрит вдаль,
душа вспорхнёт подобно птахе...
Он был, и не был... Ах, как жаль!..
 
А вслед звучит - антихрист, нелюдь!..
И бранных слов гремит поток...
Не смог он общей меркой мерить,
всеобщих правил не знаток...