Войны.
Все войны то же, что и паразиты,
Коварны, предсказуемо хитры:
Под песни, под наветы, под визиты,
Ну, точно, как в утюжных СМИ хиты.
И люди гибнут так же, как и раньше,
Когда оружие - из стрел или мечей.
Организаторы: они с икрой на ланче,
Накачивают разум для речей.
А радость войн приносят в кабинеты,
И пополняют валовой запас.
И даже (это страшно!) есть поэты,
Под музыку войны вошли в экстаз.
Но жизнь «кипит» - обыкновенный чайник,
Который выкипает до конца,
Так рекруты и высший их начальник,
Забыли напрочь Сына, и Отца.
Забыли? Как напрасно, ох, напрасно!
Ведь жертвы будут памятью стоять,
Соединяя в круг людской несчастных,
А в центре их родная Мать.
……………………….
Так думалось всю ночь под взрывы,
Что слышались там, где-то в стороне.
В моём дворе плакучей стали ивы,
Цветы завяли, осень на войне.
