Напряжены почти до боли...
* * *
Напряжены почти до боли
Мои измученные нервы.
Эпоха виновата, что ли,
Вино или подруги-стервы,
Друзья ли – те, что об колено
Мою судьбу сломать хотели,
Но постепенно, постепенно,
Как осы, нервы загудели.
В отместку за ночные бденья
Меня пронзает боль порою,
Ведь я ношу в себе гуденье
И яд встревоженного роя.
Да, все слыхали про неврозы,
Но не расскажет это слово
О том, как бешеные осы
Самих себя язвить готовы.
Их тяга к самоистребленью –
Условье грозное природы:
Умрут – и сможет населенье
Вкусить божественного меда.
* * *
Куда стремится ветер? Никуда,
Как все стихии, он в себе не волен,
Ворон срывает с темных колоколен,
Сдувает пудру снежную со льда.
Из подворотен, как из горных штолен,
Проклятый дух зовет: «Сюда, сюда» –
А ветер поперечен и продолен
И всюду нас находит без труда.
Выламываясь, кланяясь нелепо,
Бредут под стягом мертвенным метельным
Деревья, как скелетов череда,
И ветер подгоняет их свирепо,
Он стал в Москве владыкой безраздельным
И больше не стремится никуда.
