Есть тот , кто родился . . .
Есть тот , кто родился старым ,
Кто с детства взывает смерть .
Кто спокойно встречает пожары -
Осознавая : реальность - клеть .
Чей дар и чья вечная кара ,
В глубины мира смотреть .
Есть тот , кто рождён безумным ,
Чьё счастье всегда внутри ,
Кого влечёт к карнавалам шумным ,
Не вникая - вокруг дикари .
Кто не видит , как с светом лунным ,
Умирают звёзды вдали .
А есть тот , кто рождён , родился ,
Даже не глядя по сторонам .
Кто в мир , обречённый , внедрился ,
Тащить за собою свой скарб .
Не угнетённый и не веселился ,
Но с мнением вечный раб .
Кто-то в мир врывается плача ,
Кто-то уже от чего-то смеясь .
Есть редкие , что сразу молча -
Будто о смерти уже молясь .
Эх , поколения землю топчут :
Замолкая , бушуя , гордясь . . .
Но всех нас поглощает грязь .
