***
Слова текут,
Спешат,
Толпятся зрело.
В страницы
Лезут,
Рвут живую
Стать.
А мне чего,
Чего ещё
Хотелось?
Сама, не зная,
В чём же
Благодать?
Перечеркнуть,
Забыть
И устремиться
Полупустынным
Взглядом
На рассвет.
Как уходить?
Ещё бы
Не родиться
Всего то
Сроком
На две сотни
Лет.
