Поганая погода

Погода, доложу я вам, ни к чёрту!

Поганая погода.

Хуже нет.

Сдыхает лето осенью подпёртым,

и стал бесплодным как-то враз поэт…

 

Фонарь потухший.

Старая аптека – хранилище непроданных микстур.

Кафешка летняя.

Два человека.

По виду из каких-то госструктур –

и пьют коньяк.

Наверно, дорогущий…

Зачем, вообще, в кафе пришли они?

Сюрприз им приготовит день грядущий?

Зажгутся ли пред ними стоп-огни?

 

Кто знает, что нас ждёт хотя бы завтра?

Быть может, завтра будет славный день.

А вдруг омаров подадут на завтрак

и вискаря нальют в стопарик всклень?

 

Под деревом стою, считаю листья -

с дерев срывает их бродяга-ветерок -

и думаю со злостью о дантисте –

давно истёк к нему визита срок.

 

Темнеет…

Свет зажёгся по квартирам.

А я, как зачарованный, стою.

Оставить, что ли, тех, в кафешке, с миром?

Проверить, что ли, "очарованность" мою?

 

Как там она одна встречает осень?

Здорова ли, грустна иль весела?

Я к ней приду, чуть пьян, слегка несносен.

Зайду, спрошу: - Ну, как твои дела?

 

И мы с ней сядем в кресла у камина.

Она мне скажет: - Дрянь погода, да…

И где ж ты был, несносная скотина?

Останься до утра...

И навсегда?..