Понт

Говоря, что ваше всё - дожди,
Вы спешите прятаться под зонт.
Так какой же ждать от вас любви
Если вся она, по сути, просто понт?
 
Говоря, что любите ветра,
Вы ворчите об испорченной причёске.
Я боюсь, настанет та пора
Когда ветер этот чувствам станет тёзкой.
 
Говоря, что ваше всё - тепло,
Хоронитесь от него в большой тени.
Потому и избегаю ваших клятв,
И поэтому боюсь такой любви.