Бывшему П

Аллах небесный далеко!
Следит за нашими делами.
Мы движемся к последней яме,
мечтам своим наперекор.
С ухмылкой голову склонив,
сидит аллах земной. Он нами,
играет словно стременами,
не замечая нас в упор.
Пришпорит, сбросит, обойдёт,
мы для него народ, не боле.
Заколосится чисто поле,
аллах задумчиво зевнёт,
и скажет: "Потерпи, народ!"
Охранник двинет кулаками
и расползётся меж домами,
какой-то оборванец синий,
какой-то отщепенец... Иней,
укроет город белой плёнкой.
Всё станет маленьким и тонким.
Аллаху это невдомёк.
Земля — его большой кусок!
Страна — его большое вымя!
Он душу потихоньку вынет,
из всех стоящих, в стороне,
но будет очень больно, мне.