Банально всё, но что же делать,
Коли давно прописано пером и мелом
О жизни, о любви и о природе,
О грусти, птицах и плохой погоде?

Опошлились метафоры и рифмы...
И вот, когда записываешь стих ты,
Томящий труд перенести обязан,
Ведь красотою слова связан

На протяжении всего стихотворения,
Словно монах при истовом крещеньи
Плетьми, веригами на плечах и цепями,
Что не обузою, но будто врадость стали.

Есть грань, которую перейти нельзя,
И как бы ни виляла рифмоплетская стезя,
Всегда найдется выход из угла.
Незря тебе, поэту, в дар муза отдана.

Гранью зову я то в поэзии явленье,
Что пролегло эстетикой стихов на поклоненье
Всем лирикам и Меккою должно бы стать
Для современников и научить бы их писать.

Пиши ж поэт, пиши, что в мыслях зреет,
Как косточки малины в солнце рдеют.
Пиши, мой друг, не заставляй бумаг гореть!
Пиши, пиши, но так, чтоб самому потом не рдеть!