В стекле
Не днями вымеряю жизнь. Рутина.
Мотор, секунды, кадры. Бег.
Ложатся в стопку слайды.
Листаю их щелчком большого пальца.
В движение приходит чёрно-белый силуэт.
Он застывает в шестигранной мальве.
В картине завершенный акт замрёт в Нуаре.
Конец событию.
Застыл в стеклянном кубе человек.
Начнётся новый бег.
К чему тут выспренная речь?
Она нужна лишь для стихов
и для молитвы.
Довольно мне статичной пантомимы!
И в каждой — вымноженный я...
Ты, может быть, захочешь дотянуться до себя из прошлого?
Не сможешь...
За льющимися масляными реками
по глади, на поверхности стекла,
в текущем водопадом кварцевом песке,
в отражении себя —
ты разглядишь лишь
радужные оболочки.
Нет выхода, а позже — нет желания.
В последнем кубе,
как в янтаре,
в желейном вязну студне.
Пройдут три месяца, возможно больше,
и вот тогда, знакомься, это — новый я.
Когда придёт мираж и водопады вместо бесвы,
когда раскрутится спираль,
нырну с разбегу не в куб стеклянный —
в сферу,
в поднебесье...