Слова, слова

Слова есть шелуха, пустая оболочка -

Лишь гильзы настоящих чувств,

Что образы бесчеловечно изувечат.

Порой, за месяц мыслей вслух,

Ты не поймёшь всех тех ничуть,

Которыми проникся бы за вечер,

Наедине и молча,

Без лицемерия, неловкости, причуд.

И в чем же прелесть мастерства,

Скрывая мысли,

Вложить в свои слова

Двойное дно двойного смысла?