Живи, поэт

Такие мы теперь поэты –

Награды, званья подавай.

Мы эгоизмом перегреты,

В нас чванство лезет через край.

 

Поэт – он должен быть голодным,

И озорным, и трубачом,

Необязательно быть модным,

И слава тоже ни при чем,

 

Таким, чтобы душа пылала,

Чтоб слезы брызгали из глаз,

А мы все жаждем пьедестала,

Где выставляют напоказ

 

Все наши ветхие творенья,

Которые пройдут, как дым,

Подвергнутся от скуки тленью,

Хотим того иль не хотим,

 

Сгорят в огне, оставив пепел,

Порвутся в мелкие клочки,

А надо, чтоб душевный трепет

От вашей теплился строки,

 

Чтобы в словах дожди шумели,

Росли цветы, пылал закат,

Летали белые метели,

Кружился дивный листопад,

 

Чтоб жизнь была простой и сложной,

Такой как есть, но без прикрас.

Потом оценят вас, возможно.

Не это главное сейчас.

 

Живи, поэт, без всякой дряни,

Душой живи, а не словцом,

Как будто бы стоишь на грани

Перед трагическим концом.