И стыдно, и больно
Я за стеклом - свечи огарок
Безвременно ушедших дней.
Пусть свет мой был не очень ярок-
Не Иисус, не Моисей...
Я не пророк и не дородный,
Не жгущий за собой мосты,
Но все же - муж и сын Господний,
Восставший против нищеты.
Стекают силы воском в чашу
И сухожилий рвется нить;
Обидно мне за Неньку нашу,
В которой детям, внукам жить.
Цветущий край - зарей на запад,
Всё тяжелей рассвета ждать...
И стыдно... Но не стыдно плакать
И больно о садах писать.
