Бродит месяц.

В тёмном небе разгульный и пьяный

Бродит месяц. Вокруг тишина.

И рыдают в тиши графоманы,

И хмелеют, как я, без вина.

 

Не бузят, не вопят – слава Богу.

Показатель, ну как ни крути.

Я один выхожу на дорогу –

надоело сидеть взаперти.

 

И бреду я в предчувствии странном,

замечая собак и народ.

Был бы клубным, поди, графоманом –

зная прикуп…, оракул не в счет.

 

Не противно и как-то не гадко,

Даже месяц смеётся. Вот пьянь!

Что ж, пойду к электронным тетрадкам

Снова дятлом долбить графомань.