Поэт и проститутка

Он вызывал её к себе домой
И ей читал стихи напропалую,
Всю ночь, как будто был больной,
Забыв зачем она здесь зачастую.
 
Она лежала на кровати голышом
И слушала его стихи вздыхая,
Он ей казался глупым малышом,
Который появился вдруг из Рая.
 
А он читал стихи наперебой,
Он был сейчас на пике своей славы
И восхищался перед ней собой,
Махнув рукой на принятые нравы.
 
А девушка лежала и ждала,
Когда он наконец её захочет,
Ей надоела уже эта игра,
Зачем поэт ей голову морочит.
 
Поэт читал всё новые стихи,
Он был уже не в этом нашем мире,
Ему не надо было никакой любви,
Он находился на словесном пире.
 
Ночь пролетела, блеснул уже рассвет,
Поэт, как надо расплатился с проституткой,
Он был на высоте за много лет
И это было всё всерьёз, не просто шуткой.