ПУТНИК У ПРИЧАЛА
Грусть, — это только начало звеньев тревожной цепи.
Путник, дойдя до причала, мысли расправит свои.
Мысли, — нет, это не крылья, — зыбкий мерцающий след.
И никому не предложит путь обсудить свой поэт.
Всяко сужденье двояко – истины, может, и нет…
Много зависит от Знака, с кем разделил свой обед.
То ли диктует, кто сверху, словно упавшую тень,
Уж не подвинуть на йоту в жизни минутную лень.
Миг остановки порою, может направить судьбу
В русло по жизни иное, только вопрос, — почему?
С каждой минутой, с рожденья, строишь невидимый мир,
И по чьему-то веленью, стал уж совсем нелюдим…
Сыплются снегом вопросы, тают снежинки, и вновь,
Сидя на пристани тихой, ты вспоминаешь любовь.
Чаша наполнена, — выпей. Что приготовил и пей.
Чуть погрустил на дорожку, жди, что причалит теперь…
Nikvoron 01.09.2018
