Чётки лет перебирая...

Чётки лет перебирая - прожитого скорбный лом -

в них ищу не солнце мая, даже свет найдёшь с трудом -

ляпов да ошибок стаи знай, кружатся вороньём,

безусловно предрекая: будет жарко в мире ТОМ.

 

Ох, судьба-индейка злая, порадеть тебе в облом!

Но мыслишка согревает, что, быть может, под крестом

будет практика другая и зачтётся мне потом:

йотою не солгала я ни одним своим стихом!

Не сюсюкала, ханжою, лицемером не была,

под изысканной канвою не таилась сути тля,

что граничила б порою уж с ухмылкою нуля.

 

Да, строка роднилась с болью, коли с верхом в чаше дней

муть её плескалась только... Вольно или же невольно

вязью слов угрюмо горьких памяти моей котомка

полнилась, лилась и в стих - неумелый и негромкий -

строк безудержным потоком, со слезой смешав наив -

вдруг да с небесами в лад в одночасье прозвучат,

ведь не всё там вёдра гладь, а, случается, потёмки

затуманивают взгляд, и бессмертные грустят.

 

Вот в таком-то состояньи мне, очнувшись от нирваны,

срок за искренность скостят.

 

8-9 августа 2018 г