Так все же?…
Я трижды в день молился неустанно,
Желая победить в душе недуг
И трижды предавался окаянной,
В порочный возвращаясь снова круг.
Икон злаченных привкус, щиплет губы,
Под россыпью святой воды и слез...
Как мог я быть скупым, жестоким, грубым...
И миллионом ярко-алых роз?
Преступный сговор? Кара и немилость?
Кому сулило в сердце вставить нож?
А может это мне и не приснилось?...
Холодный пот, безумие и дрожь.
