О жизни
О жизни своей не пишу. А зачем?
В ней все, как всегда. Никаких перемен,
Что было ушло. Далеко, насовсем,
Зачем ворошить своей памяти тлен?
Героем не стал, не стал знаменитым,
Живу, как и все, не лучше не хуже,
А счастье не держится в сердце разбитом,
Да поздно уже, никому я не нужен,
Любовь на погосте осталась лежать,
Цветы расцветают весной на могиле,
Ну что мне о жизни своей написать?
Вот нечего вспомнить. Года уж уплыли.
