Бродяга
Не славил ни царя он и ни Бога,
Был к людям добродушен, но не другом...
И если пил - лишь в праздник, понемногу...
Бросая вызов старческим недугам.
Как в сказке жил, когда в разгаре лето,
Не думая о пище и ночлеге;
И наслаждался небом, и рассветом...
И морем, набегающим на бреги.
Бессилен был, безволен и несчастен,
Когда гроза лохмотья рвала в клочья;
Ведь понимал, что нет на свете власти,
Чтоб защитила и согрела ночью.
Ломая дни, он брел по бездорожью,
Забросив за спину "парадные" штиблеты;
Быть одному - не правильно и сложно,
Ведь до весны, все будет в черном цвете.
Но, все ж, он шел, мечтой живя о лете.
