Банга
Спи, прокуратор! Время тянет цепь
твоих тяжелых опытов к Голгофе.
Во времена гаданий на горохе,
всех болтунов привинчивали к стенам.
Так кем был тот юнец? Какая цель
вела к большой погибели? Та степень
в которую возводят беспощадность
граничит всё же с болью на лице.
Убитые тобой - тебе прощают.
Спи, прокуратор! Вымышленный бог
сулит большие почести и блага.
Поговори с нахмурившимся Бангой*
о наболевшем, вышедшем за рамки.
Погладь своей рукой собачий бок.
Твой взгляд теряет блеск, ведь ты затравлен
и памятью, и снами. Кровь сопаткой.
Ты хочет верить в вымысел, что боль
снимается стареющей собакой.
*кличка собаки Понтия Пилата
