четырнадцать

Светом рождённый , вскормлен звездою,

Сослан на Землю служить небесам,

Шепчет на ухо мыслью владея,

Пишет пером книгу монах...

 

Собой проникая в душу и тело,

В того кто постился в строгой узде,

Властвует Бога посланник умелао,

Но нет точных слов в том языке...

 

И искажая писаньем смысл неба,

Проповедь шлёт над толпой в том не прав,

Глаз свой бревном закрывает и слепо,

Ставит табу на послания, дела...

 

Грех размножаясь правит под небом,

Ангел небесный творит свой наказ...

Тёмные силы берут искаженье,

Чувствует ложь в деле монах...

 

В самом начале слово не точно,

Сказано писано на перевод,

Точки, крючёчки и запятые,

И изменён ангела зов...

 

А фарисеи - дети науки,

На не на йоту не отступив,

Мучаясь сами в знаньях потугах,

Шлют на кресты чувством кто жил...

 

Ангел небесный снова без тела,

Ищет постящихся в храмах небес.

Пишут скрижали вновь неумело,

Снова маячит праведный крест...

....

Это четырнадцать стихотворений,

С двенадцати дня до двадцати,

Рифмы для ради к счёту прибавте,

Точностью ближе цифрою три.

 

Эт математика и в ней нет неба,

Сухостью цифр ангел пленён.

Он их не знает и улетает,

В души где правит от неба закон.

 

А математика это земное...

Цифры людей не подводят они,

Придуманы здесь на Земле человеком,

И отгоняют ненужных , иных...

 

И отогнав в чувствах не нужных,

Делают точный событий расчёт...

Но ошибаются даже и цифры,

Это справляет своё дело чёрт...

....

Снова посланник в тысячном теле,

Снова послания пишет монах,

Снова скрипят истины ложью,

Снова спадает жертва с креста...