Женщине
Ты несколько раз умирала от горя,
Предательства, смерти родных.
Собрать бы все слёзы: их целое море,
Солёней, не может быть их?
Глаза твои карие раненой птицей,
Посмотрят, и сердце в разрыв.
Так жить, понимаешь, совсем не годится,
Ведь счастье должно всё же быть.
Оно совсем рядышком где-нибудь, слышишь?
Отыщет тебя не во сне.
Февраль за окошком теплом уже дышит,
Дорогу готовит весне.
