Карандашная стружка

... и стружка во все стороны. И, знать,

в ней есть та притягательность, та сила,

что побуждает время, так осипло,

кричать о том, что живопись - прекрасна.

Вот ты стоишь, и держишь руки над

кудрявой головой. И только разум

несёт теперь в неведомые дали.

Ты пишешь Францию. Точнее, пишешь Нант,

во всех присущих Франции деталях.

 

 

 

Но меркнет свет. И ты кричишь: "Не смей,

тревожить постоянство прежней мощи

хранящейся в лучах!"

И день, быть может,

прервёт свой спешный ход, с одной поправкой:

ты спрячешь в себе ночь. На пару с ней,

храня мой тусклый свет, прошу, порадуй,

меня одним единственным: поведай

о том, как выпадает пёстрый снег

в угоду всей поверхности паркета...