Переезд

Все стопки книг повязаны бечёвкой.

Твой прошлый век в дорожный чемодан

уложен ранним утром. Чем он там

закончится в ближайшие пять суток?

О, как противно, Господи, быть чёртом,

который рушит прошлое.

Посуда

уложена в коробки средь сарая.

И всё плывёт. И не настроить чёткость,

как ни старайся.

 

 

 

Лишь платья, что лежат на простынях,

пестреют, словно тщатся в эту среду

заигрывать с большой полоской света,

ворвавшейся сквозь щель меж занавесок.

В такой же атмосфере Пастернак

писал свою "Разлуку", за невестой

ступая по пятам, терзая жилы.

Способно ли пространство простить нам

предательство во имя лучшей жизни?