Конверт
Когда свернётся в клубок жара,
небо высушив до костей,
станут пески в голове костра
заголовками новостей.
Всадники заново вчетвером
пройдут сквозь страницы лет.
Брошен конверт за пустым столом.
Не открывай конверт.
Он расстоянием не побеждён,
что его открывать?
Может, ошибся с письмом почтальон,
спрятав внутри слова
о девушке, чей архетип правдив,
раз вышла на горний свет.
Она удалится тропой олив.
Не открывай конверт.
У почтальона спина болит,
поступь его - хрома.
Как за Офелией прерафаэлит
ходит - сходить с ума.
А к воскресенью жара спадёт,
вернётся былая прыть,
если найдётся, конечно, тот,
кто сможет конверт открыть.
