Лепесток
С.
Хлебает лес дожди уныло, пресно,
раззявя рты суглинистых канав.
Потом опять начнётся ледостав...
Полгода тьмы и холода, хоть тресни.
Отвары трав. Да что уж там – глинтвейн!
Любимый шарф – два метра крупной вязки.
У Фета было, помнишь: за салазки!
Каких горячих надо быть кровей...
Нет... Я зимой подранок, волчья сыть.
Моё гнездо – в пуховом одеяле.
Я затаюсь до мартовских проталин,
а ты мне будешь в мессенджере ныть,
что друг-алкаш, полночный зябкий гость,
уже в говно; про приступы бронхита...
– Ну что, Серёга, пишутся стихи-то?
– Я завязал.
– Да ты мне это брось!..
Потом – весна: надежды, пух и прах,
немножко клейких почек, первоцветы...
И лето. Слышишь, Серый? Скоро лето!
На море домик на семи ветрах...
А лето – на ладони лепесток,
сиреневая крошечная нежность.
Подует ветер – и опять, как прежде:
зима, тоска и каждый одинок...
