Бывают вопросы - как ствол пистолета...
* * *
Бывают вопросы – как ствол пистолета,
Здоровью и миру грозящие так же.
“Не хочешь ли выпить?” – спросили поэта,
И он машинально промолвил: “А как же!”
Вернулся домой он под утро – без куртки,
В грязи, ухмыляясь пугающе криво,
Зато за ушами торчали окурки –
Он сам их туда заложил бережливо.
Он рухнул в чем был на семейное ложе,
Не слушая горестных стонов супруги,
Чудовищным храпом соседей тревожа,
Заставив собаку залаять в испуге.
Спят пьющие крепко, однако недолго,
От жажды поэт пробудился во мраке.
На кухне он пил и поглаживал холку
Несмело к нему подошедшей собаки.
Еще он не знал, что потеряна куртка,
Но чуял: потерь обнаружится масса.
Нашел за ушами он оба окурка
И тупо смотрел на них около часа.
А после из глаз его хлынули слезы:
За что эта доля над ним тяготеет?
За то ли, что, слыша прямые вопросы,
Он ложью ответить на них не умеет?
За что все вокруг на него ополчились?
За то ли, что гений и ложь несовместны?
“Не хочешь ли выпить?” – к нему обратились;
Он мог бы солгать, но ответствовал честно.
Хотел бы он плавать в безбрежности лета,
Но падает в грязь, как подбитая птица…
Бывают вопросы – как ствол пистолета,
И нечем поэту от них защититься.
