Грезы
Горит свеча. Игра теней,
Рубин вина искрит бокале,
И за окном метет метель,
К утру закончится едва ли,
Пластинку крутит граммофон,
Сквозь шорох старины далекой
Страдает в блюзе саксофон
О родине своей далекой,
И вспоминаю дни былые
С тем плачем дивным в унисон,
Что в память быстро так уплыли,
И кажется, все это сон,
Огонь горит в печурке тесной,
И по свече ползет слеза,
И, по причине неизвестной,
Размылся мир в моих глазах,
И вот уж я, пожалуй, грежу,
И юность вижу наяву,
Простор вокруг разлит, безбрежен,
Я в нем, в траве... Я на лугу...
А саксофон поет, страдает,
И слышен блюз издалека,
Душа, как будто, пролетает
Сквозь времена и облака...
Бокал в руке с вином налитым,
Шипит старинный граммофон,
Сижу я, сам собой забытый,
Гадаю, где же явь, где сон...
