НАЧАЛО

3 декабря 2017.

 

Словно нищему в плошку монета,

издавая коротенький звяк,

вдруг является строчка к поэту;

кем-то вовремя поданый знак.

 

И уже сам он ищет другую,

чтобы ритмом совпасть с той смогла.

Следом третью, да рифму такую,

чтобы прежних не хуже была.

 

Как по лестнице; выше и выше,

словно к сету, строку за строкой...

И уже, как костёр, жаром пышет

и поёт - соловьём - под рукой.

 

А потом его смыслом причешет;

вдоль по шерсти густым гребешком...

Пусть не ангел поэт. Пусть он грешен,

но, не пряча тот стих под замком,

 

поднесёт его людям, как прежде

Прометей приносил им огонь...

И исполнится тайной надеждой,

что народу полюбится он.

 

Но вот это лишь время покажет,

и добро бы года, не века.

Вдруг на дно сундука тихо ляжет?..

А пока есть всего лишь строка.